por Elisa Giudici
FJORD de Cristian Mungiu
Cristian Mungiu construiu toda uma carreira em torno da instabilidade moral, mas Fiorde parece particularmente espinhoso. A mais recente participação do cineasta romeno na Competição de Cannes começa como um drama familiar enraizado num caso de custódia da vida real, antes de gradualmente se revelar como algo muito maior e muito mais desconfortável: um filme sobre a impossibilidade de reconciliar sistemas morais concorrentes dentro de sociedades supostamente esclarecidas. O cineasta vencedor da Palma de Ouro transformou um caso de custódia da vida real num drama extenso e profundamente perturbador sobre o multiculturalismo, a religião e os limites da tolerância liberal.
Fjord reúne A Different Man, estrelado por Sebastian Stan e Renate Reinsve como um pai romeno e sua esposa norueguesa (uma missionária católica profundamente religiosa).
Eles estão criando sua grande família em uma remota comunidade escandinava, de acordo com rígidos valores conservadores. Depois de uma das filhas apresentar hematomas visíveis na sequência de um incidente em casa, os serviços infantis noruegueses intervêm, suspeitando de abuso físico. As crianças são retiradas do agregado familiar enquanto se iniciam os processos civis e criminais para determinar se os pais devem perder definitivamente a guarda.
O evento que desencadeia tudo é quase irritantemente ambíguo. Dois irmãos estão brigando perto de uma escada, quase derramando água fervente na mãe e no irmãozinho. A mãe intervém fisicamente para separá-los. No dia seguinte, aparecem hematomas no ombro de uma criança. Foram causados pela briga entre irmãos ou pela própria mãe? Mungiu nunca esclarece totalmente porque a certeza não vem ao caso. O que importa é o quão instantaneamente cada instituição envolvida começa a interpretar o incidente através de pressupostos ideológicos preexistentes.
Essa recusa em simplificar é o que dá Fiorde seu poder perturbador. Filmes menores transformariam a família em vítimas de um estado de bem-estar social exagerado ou, inversamente, enquadrariam as autoridades norueguesas como protectores inquestionavelmente justificados de crianças vulneráveis. Mungiu recusa ambas as rotas. Sua abordagem aqui parece quase distintamente farhadiana no cuidado com que ele estratifica verdades concorrentes e estruturas morais incompatíveis até que o próprio público se torne cúmplice na tentativa (e provavelmente falhando) de determinar onde realmente reside a justiça.
O dilema central do filme torna-se cada vez mais desconfortável à medida que se desenrola: o que acontece quando o multiculturalismo encontra uma prática cultural que considera fundamentalmente abusiva? Os ideais progressistas seculares da Noruega colidem frontalmente com a rígida visão de mundo religiosa da família Gheorghius, e Mungiu examina ambos com igual ceticismo.
O ambiente doméstico da família é inegavelmente extremo. A religião molda todos os aspectos da educação das crianças: a música que aprendem, os jogos que brincam, as ideias que absorvem sobre sexualidade, género e pecado. A cultura contemporânea é tratada quase como contaminação. No entanto, os pais não acabam em julgamento por nenhuma dessas crenças. O Estado intervém sobre um único gesto cujo significado permanece fundamentalmente instável dependendo do observador.
Ao mesmo tempo, Fiorde expõe gradualmente uma certa arrogância cultural embutida no próprio sistema norueguês. O pai é interrogado sem o devido apoio de tradução e pressionado a assinar declarações que compreende apenas parcialmente. Mungiu sugere repetidamente a possibilidade de que as sociedades progressistas possam tornar-se profundamente intolerantes no momento em que se deparam com valores que não conseguem assimilar. O filme torna-se ainda mais espinhoso quando o pai, frustrado pelo limbo jurídico, procura o apoio de grupos religiosos conservadores romenos, ansiosos por transformar o caso num confronto político mais amplo. De repente, a batalha pela custódia torna-se terreno simbólico num conflito europeu mais amplo entre o liberalismo secular e o tradicionalismo religioso. A própria família corre o risco de se tornar secundária em relação à guerra ideológica que se desenrola à sua volta.
Uma das decisões mais inteligentes de Mungiu é ampliar o filme para além da casa de Gheorghius. Os seus vizinhos noruegueses parecem inicialmente encarnar o ideal liberal emocionalmente saudável, mas Fiorde lentamente também revela fraturas abaixo dessa superfície: um avô alienado que se retira para o silêncio, uma filha adolescente que se dirige para um comportamento autodestrutivo, disfunções emocionais que permanecem socialmente invisíveis porque não se enquadram nas definições institucionais de perigo. Mungiu nunca iguala moralmente estas situações, mas questiona quais formas de sofrimento se tornam legíveis para a sociedade e quais permanecem ignoradas.
Formalmente, Fiorde muitas vezes sente-se enganosamente contido, quase austero. Grande parte do filme depende de conversas, discussões jurídicas e do lento acúmulo de perspectivas contraditórias. Então, de repente, Mungiu oferece momentos de força visual surpreendente que reformulam todo o cenário emocional da história. A sequência de destaque – uma das cenas mais fortes da Competição deste ano – chega quando as assistentes sociais informam à mãe que todos os seus filhos serão retirados de casa. Do lado de fora da janela, uma gigantesca bandeira norueguesa começa a balançar violentamente ao vento. É um simbolismo invulgarmente direto para Mungiu, mas devastadoramente eficaz: o próprio Estado materializou-se tanto como identidade patriótica como autoridade institucional.
Em outros lugares, cenas recorrentes de avalanches caindo nas montanhas ao redor da escola local tornam-se cada vez mais ameaçadoras à medida que o filme avança. As imagens correm o risco de serem óbvias, mas Mungiu merece porque Fiorde trata-se, em última análise, de catástrofes que se desenvolvem silenciosamente sob superfícies projetadas para parecerem ordenadas e humanas.
A única ternura genuína do filme surge através do relacionamento crescente entre a filha de Gheorghius e o problemático adolescente norueguês da casa ao lado. A intimidade deles torna-se a ideia mais esperançosa do filme: a coexistência não como tolerância passiva, mas como transformação mútua. Não é de surpreender que seja também a única ligação vista com desconfiança tanto pelos ambientes conservadores como pelos progressistas.
Se Fiorde ocasionalmente ameaça tornar-se excessivamente esquemático na forma como distribui as contradições ideológicas pelo seu conjunto, as performances mantêm tudo fundamentado na realidade emocional. Renate Reinsve traz uma complexidade extraordinária a uma mulher dividida pelo seu amor e fé entre a convicção religiosa e a identidade cultural. Enquanto isso, Sebastian Stan continua sua notável série recente de performances com um trabalho que pode ser o mais forte de sua carreira. Sua figura paterna é amorosa, controladora e manipuladora, ao mesmo tempo que permanece sincera na mesma cena.
Credit Post By: Elisa Giudici